Agua sexual en mi boca o en mi cuerpo
hiedes a todas las calles sin semáforo a libidos profanas

Tu saliva invalida mi semen
es la nieve sobre las cortezas
sin importarte que del desierto no nazca
la nieve tú la inventas
la constituyes
no la platicas
la rezas

Tu voz es la barba de dios cuando está borracho
perdido sobre la barra de una cantina

Extraído del “poema” Impostergable blues.

  Grotescamente erótica se desplazó sobre el colchón y comenzó a mamármela. Puta, qué mala era. Se atragantaba sola. El pito se me comenzó a poner rojo. Le pedí que lo dejara más de dos ocasiones. No sabes, le dije. No sabes mamar. Pero ella se empecinaba en demostrarme lo contrario y me lastimaba. Ya estuvo, aguanta, aguanta ya estoy bien caliente, quiero metértela, le grité fingidamente cachondo y conseguí alejarme de sus dientes. No me dio chance de nada, intempestivamente se echó sobre mí. Puta madre, cómo pesaba la gorda, me inmovilizó. Comenzamos el bombeo y sentí que me asfixiaba bajo sus lonjas. Era frustrante. De inmediato pensé en mi esposita. Pobre. Ella debía de experimentar lo mismo cuando yo me le encimaba. Con cuánto sacrificio y devoción ella toleraba mi corpulencia sobre su raquítico cuerpecito.

De la pág. 59 del libro de relatos La biblia vaquera.

Ni creas que vamos a coger, Tino, me dijo Carol. Estás gordo otra vez.

La coca no sirve. Tú dijiste que con la coca enflacaría.

Tienes más celulitis que mi mamá. Y esas estrías asquerosas.

Me voy a poner a dieta. Voy a consultar a una nutrióloga.

Nada te funciona. La única solución es que te hagas la lipo.

Desde que nos casamos Carol me molestaba con mi figura.

¿No se te ha ocurrido que delgado me gustarías más? Siempre que quería coger me llevaba a la báscula. Era su pretexto favorito para no acostarse conmigo. No necesitaba inventarse dolores de cabeza. Que yo tuviera las tetas más grandes que ella le daba asco.

Mastúrbame, le pedía.

Estás pendejo, contestaba, satisfácete tú.

Comienzo de La marrana negra de la literatura rosa, Sexto Piso, 2010.

¿Quieren ustedes más? Les pido perdón, pero era necesario. Todo esto está escrito por Carlos Velázquez (Coahuila, México 1978). No estamos escandalizadas estamos, solo, muy apenadas.

Nos gustó mucho la Beat Generation (Borroughs, Ginsberg, Kerouac…). Disfrutamos luego con el Realismo sucio, incluso con los más guarros como Bukowski. Pasamos un buen rato con versos sueltos como Jim Carroll que, además de escribir el  maravilloso The Basketball Diaries, cantaba muy bien. En los últimos años Anagrama se ha lucido publicando a Pedro Juan Gutierrez y a  Augusten Burroughs (nada que ver con el del almuerzo desnudo). Más recientemente Sajalín editores (pequeña pero gran editorial, ¡enhorabuena, chicos!) ha publicado en castellano algunos libros de “chicos malos” como Edward Bunker y Dan Fante (hijo de John Fante) que nos han divertido una barbaridad. En todos estos libros, los personajes dicen tacos, practican el sexo a calzón quitado, y se drogan, pero por debajo hay una historia con valor literario. Además, si esos libros nos cuentan la vida de marginales, drogadictos y desesperados, no podemos pretender que hablen como las hermanitas del Sagrado Corazón – Ave María purísima. Sin pecado concebida– que tanto se esmeraron, hace 50 años, en nuestra educación.

Pero esto de Carlos Velázquez, otro al que se le han indigestado las lecturas, no tiene ningún valor literario, solo es el caca, culo, pedo, pis de toda la vida: A ver si hay suerte, algún obispo me excomulga, y me hincho a vender. Así se llama esto.Estas cuartillas no debían haber salido de su blog personal o, a lo sumo, podían haber sido el guion de aquellas historietas que publicaba la revista de comic TEMEO, El Jueves tiene demasiada calidad para este chico.

Lo peor no es que este muchacho escriba. Lo peor es que una editorial supuestamente seria como Sexto Piso lo publique y que gacetilleros, como Miguel Espigado (en Quimera) y Rafael Lemus (en Letras libres), lo elogien. Elespigado empieza a ganarse a pulso un “post” monográfico.

Hace unas semanas ha ocurrido algo parecido en Argentina. La editorial Tren en movimiento ha publicado la “novela” Heroína de Tomasz Piatek, un polaco ex adicto  y  periodista. Para la portada eligieron esto que pueden ver aquí abajo. No es serio. Esto es hacer trampa. Hay que enganchar (nunca mejor dicho) por lo literario, no por el morbo.

Hace unas décadas “autores” de este “estilo” tenían cierto eco ya que, aunque la calidad era nefasta, el hecho de llevar la contraria, de escandalizar, hacía que muchos incautos lectores compraran sus libros. Pero hoy no se dan cuenta de que ya no escandalizan a nadie. La generación de sus padres, los que hoy tienen entre 50 y 60 años, los que deberían escandalizarse, ya está atiborrada de pornografía y mal gusto con lo que ni sorpresa les produce. Este material solo algún pajillero desequilibrado lo adquirirá. Y si me equivoco, entonces esta sociedad está verdaderamente enferma.

Hoy no invitamos a cóctel. Lo que les faltaba a estos.

Actualización a 16/05/2011

Miguel espigado responde el 13/05/2011 en su blog:

Queridas mías: he leído vuestro post, y la verdad, no sé que demonios queréis que replique. Sobre Velázquez, ya dejáis bien claro que os parece una mierda. Y es un escritor acojonante. Eso me deja completamente aturdido. No sé como interpretar que os parezca una mierda, dado que Velázquez es un escritor súper dotado, y será premio Nobel en tres o cuatro años, y también será el primer chicano en ir a la luna, y hará giras visitando a todos sus amigos presidentes y dictadores de Latinoamerica y Europa. Poco más puedo comentar sobre su post, señoras…

Miguel, estamos muy preocupadas por ti.

La sargento Margaret.