¿Les había dicho ya que El gran Gatsby está llena de vida?

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Unos minutos después Tom se levantó y empezó a envolver en la toalla la botella de whisky sin abrir.

–          ¿Queréis un trago? ¿Jordan? ¿Nick?

No contesté.

–          ¿Nick? –me preguntó otra vez.

–          ¿Qué?

–          ¿Quieres?

–          No. Acabo de acordarme que hoy es mi cumpleaños.

Cumplía treinta. Ante mí se extendía el camino portentoso y amenazador de una nueva década.

        Eran las siete cuando nos subimos en el cupé con Tom y salimos hacia Long Island. Tom no paraba de hablar y reír, exultante, pero su voz nos parecía tan remota a Jordan y a mí como el clamor de los extraños en las aceras o el estrépito del tren elevado sobre nuestras cabezas. La compasión tiene sus límites, y nos alegrábamos de que las trágicas discusiones ajenas quedaran atrás y se desvanecieran como las luces de la ciudad. Treinta años: la promesa de una década de soledad, una lista menguante de solteros por conocer, una reserva menguante de entusiasmo, pelo menguante. Pero a mi lado estaba Jordan, que, a diferencia de Daisy, era demasiado lista para arrastrar de una época a otra sueños olvidados. Mientras atravesábamos el puente en penumbra su cara se apoyó pálida y perezosa en la hombrera de mi chaqueta y la presión tranquilizadora de su mano fue calmando el formidable golpe de los treinta años.

        Así seguimos el viaje hacia la muerte a través del atardecer, que empezaba a refrescar.

El gran Gatsby se publicó en 1925, poco antes de que su autor, Francis Scott Fitzgerald, cumpliera los treinta años.

El gran Gatsby (Anagrama, 2011). Trad. de Justo Navarro.