MARK Z. DANIELEWSKI ACUSA A GERÓNIMO STILTON DE PLAGIO

Mark Z. Danielewski, autor de La casa de Hojas (Pálido Fuego, 2013), ha mandado en la tarde de ayer un comunicado a los cuatro medios escritos más importantes del mundo: The New York Times, The Guardian, Le Monde y Patrulla de Salvación. Ponemos dicho comunicado a disposición del resto de medios impresos y audiovisuales en castellano. No tenéis más que pedirlo, chicos.

El texto de denuncia de Danielewski –más de 6.000 palabras- se compone de cuatro puntos que en aras de la claridad –ya saben lo farragosos que son estos escritores jóvenes tipo Foster Wallace y esos- les traducimos y resumimos a continuación:

1º.- Quién coño se ha creído Gerónimo Stilton –“el puto ratón” (fucking mouse)- que es.

2º.- Eso de hacer «gilipolleces» con las letras, los párrafos y la puntuación en las páginas de una novela ya se le había ocurrido a él mucho antes. De hecho parió la feliz idea cuando era un niño de 9 años. En aquel entonces, su padre, Hommer X. Danielewski, viendo que tenía un genio en casa, llevó los diseños y garabatos de su creativo vástago a la oficina de Marcas y Patentes del pequeño condado de Greenwood, cerca de Indianápolis, donde entonces habitaban. En documento adjunto se aporta el certificado de registro (que data de 1975) en dicha oficina de patentes.

3º Que aparte de los derechos sobre la obra creativa hay que tener en cuenta el peligro que corren los niños leyendo este tipo de libros, los del “puto ratón”. Argumenta Danielewski que él, que ha tenido que corregir tropecientas veces su texto, ha quedado casi bizco y sufre graves trastornos –espera que transitorios- relativos al deterioro visual-cognitivo. Se pregunta por ello el autor norteamericano qué no puede ocurrir, qué efectos tan devastadores se pueden generar en el inmaduro cerebro de esos millones de niños que disfrutan con las aventuras de Stilton. Concluye Danielewski que este tipo de libros hay que leerlo una sola vez y como mínimo cuando ya se tienen 25 años cumplidos. Recomienda también espaciar la lectura de libros así diseñados: uno al año como máximo. Hombre responsable va a proponer al ministerio de cultura americano poner una etiqueta –como en los paquetes de tabaco- avisando del peligro.

4.- En último lugar apunta Danielewski como razón para denunciar el plagio que si ya le resulta difícil vender sus libros a los hoy perroflautas letraheridos de 30 años que en su infancia leyeron libros normales con páginas de diseño estándar, cómo narices lo va a hacer a los jóvenes de dentro de 10 años que han pasado la infancia con libros como estos de Gerónimo Stilton. Que a ver qué sorpresa se van a llevar esos chicos en el futuro cuando abran sus novelas. Que ya está escuchando los comentarios –lo sueña en sus noches de pesadillas- : “Mira este, qué copión”. “Esto ya lo hacía Gerónimo Stilton”.

Adjuntamos como ejemplos –para que ustedes mismos puedan comprobar el plagio- una página de Gerónimo Stilton y dos de La casa de hojas.

stilton

Gerónimo Stilton (pinche en la página para ver el detalle)

Mark Z. Danielewski

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COSAS Y ANIMALILLOS QUE CAPERUCITA ENCONTRÓ POR EL BOSQUE CUANDO AÚN NO SABÍA QUE EL LOBO LA ESPERABA DETRÁS DE UN ÁRBOL PARA COMÉRSELA

Moras

Hace unas semanas, en el suplemento llamado “S Moda” de EL PAÍS, bajo el título “Pienso luego me visto. Seis intelectuales reflexionan sobre el (controvertido) fenómeno de la moda”, un grupo de “pensadores” (Furones, Savater, Gomá, Rafa Argullol, Lipovetsky y Jorge Lozano) opinaban sobre la moda, ese fenómeno. Ha tenido que ser don Gregorio Morán –no hay otro como él en la prensa en papel- quien desde su columna semanal en La Vanguardia -el sábado 11 de enero- ponga nombre a lo que estos señores han hecho: prostitución.

MORÁN

Así termina su cañonazo don Gregorio:

Hace poco leí que una familiar de la difunta Susan Sontag se sorprendió al descubrir que una persona tan sofisticada como ella hubiera podido tener como amante a un tipo tan feo y desastrado como el poeta ruso Josep Brodski. Probablemente esta pariente, candidata a confundir la publicidad con la moda, y la moda con la cultura, no entendió algo que la inteligente ensayista norteamericana debió tener muy claro, y es que unos versos de ese Brodski, premio Nobel en 1987, valían más que su propia obra y la pijería del Village. No es a humo de pajas que ese mismo Brodski, en el libro que dedicó a otro gran poeta socialmente poco presentable como fue Auden, dejara escrito: “No es la locura lo que debemos evitar, sino la prostitución”.

Ciervos

Ayer arrancó un blog llamado VAINILLA DREAM (juro por mis nietos que yo no he sido).

Cosas como esta se pueden leer allí:

El Proyecto Vainilla Dream nace en 2013 con un triple objetivo: Arrojar luz sobre uno de los capítulos más oscuros y aviesos de nuestra historia literaria; resarcir en la medida de lo posible a las víctimas de la parodia; y, finalmente, una vez recabados los suficientes apoyos, elevar la solicitud ante la Unesco que declare a la Generación Nocilla Patrimonio Inmaterial de la Humanidad.

(…)

Doce años después de la publicación de Vainilla Dream volvemos a hacernos la misma pregunta: ¿Qué razón pudo mover a Redondo Mansalva a escribir su salvaje y desnortada parodia de una obra cuya aparición se situaba todavía cuatro años en el futuro? Sería tentador mantenernos en el terreno de las certezas y sostener junto a Marta Sanz, que Nocilla Dream, ese “milagroso injerto en el podrido árbol de la narrativa español”, no tiene necesidad de adalides. Mantener la cabeza alta. Arroyo sin fin. Igualmente razonable sería defender que solo haciéndonos una idea cabal de aquellos años estaremos en una posición firme de prevenir el inasumible retorno de una literatura prerrizomática. Pero vayamos por partes.

Florecillas silvestres

En la web The Millions (en inglés) se puede leer un divertido comentario sobre Inferno de Dan Brown con base en las anotaciones hechas al margen por dos cachondos.

Estoy loco por Dan Brown. ¿Por qué escribe como lo hace? ¿Es un astuto genio? ¿Cómo es posible que una vez asistiera a un seminario de escritura con David Foster Wallace? (Uno de mis sueños es escribir un exitoso musical de Broadway sobre ese seminario, en el que Dan Brown deambule por el escenario, con una chaqueta de tweed con coderas, cantando grandilocuentes himnos sobre las grandes obras maestras de la literatura europea, mientras DFW entona fugas introvertidas y sin ritmo (sotto voce), como murmurando notas a pie de página.)

Conejos

Nota de la Patrulla: Incluimos este último punto porque Daphne –que es una cochina y una guarra- se ha empeñado.

En esto días se publica ¡Ponte mesita! de Anne Serre (Anagrama, 2014). Nosotras somos unas señoras decentes y no comemos de esto. Daphne… es otra cosa. A Daphne le gusta esta novela porque como dice hoy Manuel Hidalgo en EL CULTURAL:

En ¡Ponte, mesita! (Anagrama), la narradora en primera persona es una de las tres niñas que, junto a sus padres y a un reducido grupo de íntimos y próximos, practicó sexo en familia, generalmente en el marco cerrado (castillo encantado, conventillo perverso) de su casa. El menú consistió en incesto, sodomía, fetichismo, homofilia, pedofilia, adulterio, travestismo, triángulos, orgías… No faltó de casi nada.

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LUNA MIGUEL: CARNE DE CAÑÓN

Cuando el enemigo lucha de forma limpia, emplea todas sus fuerzas para defender honestamente sus posiciones y, pese al valor y energía utilizados en la pelea, termina cayendo en el campo de batalla, merece que el contrincante vencedor le rinda un sentido homenaje y lo recuerde con honores.

Todos los años -el 18 de marzo- se conmemora en Çanakkale (Turquía) la batalla de Galipolli recordando y homenajeando a los cientos de miles de soldados australianos, neozelandeses y turcos que cayeron en una de las más cruentas contiendas de la primera guerra mundial. A principios de 1915, los británicos, a la vista de que la guerra en el frente occidental se había estancado y con la intención de romper la situación de “impás”, decidieron desembarcar en las costas de la península de Gallipoli, en el estrecho de los Dardanelos, con la intención de que los turcos se sintieran amenazados y de ese modo el imperio Otomano se viera forzado a romper su alianza con los imperios alemán y austrohúngaro. La genial idea fue de un joven e inexperto Lord del Almirantazgo (Ministro de marina) llamado Winston Churchill. La operación naval fue un desastre. Y en tierra, después de varios meses de encarnizada pelea, las tropas australianas y neozelandesas –entonces subordinadas al alto mando británico- tuvieron que retirarse tras sufrir más de 200.000 bajas. Se habían encontrado con un ejército turco –al que menospreciaron- que comandado por un entonces desconocido general llamado Mustafá Kemal consiguió resistir la invasión, defender su territorio y repeler la ofensiva. Mustafá Kemal  llegó a ser conocido como Ataturk (que significa padre de los turcos) y fue el fundador de  la nueva república turca, en 1923, que presidió hasta su muerte en 1938.

Todos los años el gobierno turco se ocupa de dar alojamiento y sustento a miles de australianos y neozelandeses que acuden a las costas de Gallipolli a recordar a sus familiares y compatriotas caídos en aquella batalla. Los cuerpos de casi todos ellos permanecen enterrados allí. En 2012 la primera ministra australiana, Julia Guillard acudió a la ceremonia y en un emotivo discurso dijo:

«Los turcos han honrado a nuestros caídos y los han abrazado como sus propios hijos… Ninguna otra nación podría haber cuidado mejor de nuestros lugares sagrados ni dado una acogida más generosa a nuestros peregrinos».

Nosotras, la Patrulla de Salvación, tenemos el honor como uno de los más importantes principios morales. El honor en la guerra –algo que hemos demostrado suficientemente en el campo de batalla- nos mueve hoy a reconocer el valor y la honestidad con los que luchó una de nuestras más valientes contrincantes en esta guerra por la salvación del libro. Nos referimos a Luna Miguel. Luna ha caído pero no por ello podemos celebrarlo ni regodearnos en su desgracia. Luna ha caído, pero lo ha hecho con honor. Luna defendió aquello en lo que creía y por ello merece el respeto de cualquier patriota que luche por la buena literatura y por el futuro del libro.

Luna Miguel bleeding tras la pelea

El 27 de diciembre pasado, en su página de Facebook, Luna Miguel colgaba el siguiente texto:

Hoy ha sido mi último día como asistente literaria en Penguin Random House.

Tomé la decisión de marcharme para comenzar nuevos proyectos y aventuras más allá de la edición (aunque seguiré colaborando con algunos sellos de la casa, y otras editoriales). Han sido dos años y medio geniales, he hecho grandes amigos, he aprendido y he leído (esto es lo más importante) un montón. Ahora podréis encontrarme en PlayGround, escribiendo y dando caña 24/7. Y también en S Moda, una vez al mes (mañana sale nueva columna).

Gracias por todo y feliz fin de año. Si sobrevivimos a tanto alcohol, claro.

L

Luna Miguel fue contratada hace dos años por Penguin Random House (entonces Mondadori) para montar varios blogs “combativos”. Creaciones suyas fueron “El Sindicato” y “Un blog supuestamente divertido”. La intención de la multinacional (en la que Luna era una simple empleada) era utilizar la frescura del formato blog para acercar la literatura a un público juvenil que cada día que pasa consume más videojuegos y lee menos. Los proyectos fracasaron. No por culpa de Luna Miguel, que hizo un magnífico trabajo, sino por la mala planificación estratégica de la editorial. Luna solo cumplía órdenes. La cagada fue de la persona de la alta dirección del grupo en España a la que se ocurrió la chorrada de montar blogs con apariencia independiente cuando todo el mundo sabía que detrás había un grupo multinacional que factura miles de millones de dólares al año.

Igual que Churchill utilizó a las tropas australianas y neozelandeses como carne de cañón, Luna Miguel ha sido colocada en primera línea para recibir todas las hostias. Y ahora, cuando ya no es necesaria, cuando tras la fusión con Penguin hay que estar muy formalitos y poner cara de altos ejecutivos tipo Wall Street, -no sea que los americanos piensen que en la filial española se gastan el dinero en tonterías-, ahora, digo, le dan la patada a Luna, a la valiente Luna.

Pero los directivos que idearon la estrategia equivocada, los que pusieron las armas en la mano de Luna y la animaron a dirigirse al frente sin la protección siquiera de una máscara de gas, esos siguen ahí cobrando su buen salario y calentando con su gordo culo el butacón de su mesa de despacho.

Churchill, después de  ser considerado por su propio gobierno el principal culpable de la muerte de más de 200.000 soldados en Gallipolli y de meter la pata en muchas otras acciones bélicas que costaron la vida a varios miles de británicos más, terminó siendo Primer ministro de Gran Bretaña y pasando a la historia como uno de los hombres de estado más importantes de los últimos dos siglos.

PD: La valiente e inteligente Luna Miguel ha caído una vez –sólo los valientes corren peligro de ser heridos en la batalla- , pero promete seguir dando caña desde su nueva tribuna en Playground y desde su blog. Deberemos vigilar estos sitios, parecen peligrosos.

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Y AHORA QUÉ

Se ha muerto Josep María Castellet. Ya se fue Carlos Barral y hace poco nos dejaron Jaime Salinas y Esther Tusquets. Beatriz de Moura y Jorge Herralde -a los que deseamos una larga vida- se han vendido al capital y Mario Muchnik vive una forzada y triste jubilación.

¿Quién coño va a editar en España los libros que necesitamos leer? ¿Hay algún editor o editora en nuestro país que pueda con dignidad coger el testigo? ¿Qué escuela han dejado los nombres arriba citados? ¿Nuria Cabutí? ¿Ymelda Navajo? ¿Claudio López Lamadrid? ¿Elena Ramirez? ¿Emily Rosales? ¿Ernest Folch y Folch? ¿Mónica Carmona? Me descojonaría si pudiera (lo digo por la ausencia de apéndices testiculares y por la pena por el fallecimiento de Castellet).

Ahora sí que nos hemos quedado huérfanos. ¡¡Sálvese quien pueda!! ¡¡Las viejas y los marineros guapos y fornidos primero!!

Gil de Biedma, Agustín Goytisolo, Carlos Barral y Josep María Castellet

Foto: Oriol Maspons

Barral, Beatriz de Moura y Castellet

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EL GANADOR DEL PREMIO NADAL 2014 RENUNCIA AL GALARDÓN

En presencia de las autoridades – el presidente de la Generalitat, Artur Mas; la presidenta del Parlament, Núria de Gispert; el alcalde de Barcelona, Xavier Trias; el conseller de Cultura, Ferran Mascarell; el secretario general de la Presidencia, Jordi Vilajoana-,  del presidente del Grupo Planeta, José Manuel Lara, de los miembros del jurado -Germán Gullón, Lorenzo Silva, Andrés Trapiello, Ángela Vallvey y Emili Rosales- y del resto de invitados el ganador del premio Nadal 2014, uno de los galardones literarios más importantes de nuestro país, en una acción sin precedente y ante la sorpresa de los muchos fotógrafos que intentaban inmortalizar el acto, ha arrojado con fuerza  y rabia contra el suelo del escenario la cajita que contiene las letras mayúsculas P y N. Pocos segundos antes había recibido dicho trofeo de manos de la escritora Ana María Matute. Acto seguido ha  pronunciado las palabras que reproducimos a continuación:

Señoras y señores:

Les pido perdón de antemano porque la comunicación verbal no es lo mío. Dice mi psicólogo que debo reforzar la confianza en mí mismo. Estoy en ello. Pero mientras lo consigo solo puedo decir que no estoy seguro de casi nada. Fíjense que ni siquiera tengo claro si quiero ser escritor. Pero sí que hay cuatro cosas sobre las que no me asalta duda alguna.

La Primera: No quiero este premio. Fue mi padre… Sí, soy su hijo. El famoso escritor con el que comparto apellido es mi progenitor. Estaba sentado en esa mesa de ahí. Me imagino que se habrá marchado avergonzado cuando he tirado el premio al suelo. Fue mi padre, decía,  quien sin mi conocimiento, y por lo tanto sin mi consentimiento, envió una copia de mi novela a su agente literaria. Y fue esta la que la mandó a la editorial. Mi padre y «La Loba», … perdón… Mi padre y su agente conocían el lavado de imagen  que la editorial quería  dar a este premio ante las duras críticas que ha merecido el otro gran «concurso» de la casa, el Premio Planeta. Los dos sabían que en 2014 se quería premiar la primera novela de un escritor joven para hacer ver al mercado que el Grupo Planeta no sólo quiere vender y ganar dinero. ¡Qué cosas!

La Segunda: No sirvo para discutir. Dice mi padre que soy un débil, un flojo. Y creo que tiene razón. No me parezco a él, eso está claro. Como les decía al principio no soy bueno hablando. Nunca he sido capaz de defender mis argumentos en una conversación, prefiero esconderme en mi habitación y ponerme a leer o a escribir. Escribir me relaja. Dice mi psicólogo que mi falta de asertividad proviene de los traumas que me produjo el hecho de asistir en vivo y en directo a las peleas entre mis padres. Cuando vivían juntos, antes de la separación.   Bueno… No sé, puede ser. La verdad es que al final, aunque me he resistido a este premio, no he podido hacer prevalecer mi opinión. Mi padre y «La Loba» insistían en que era la mejor manera de lanzar mi carrera de escritor. Ellos saben mucho de esto. Pero yo no estoy seguro de querer ser escritor.  Perdónenme. Para reunir fuerzas y ser capaz de decirles esto, aquí en el escenario,  me he tenido que beber cinco gintonics. Perdonen.

La Tercera: No deseo que mi novela se publique gracias a una gran mentira. Sí es verdad que me gustaría ver publicada mi novela. He invertido dos años de mi vida y me ha costado un gran esfuerzo. No es fácil esto de escribir, ustedes lo saben. Dicen los que la han leído que he conseguido reflejar con bastante exactitud la realidad de la juventud española en este comienzo de siglo, en medio de esta ya larga crisis. Ese es el mejor elogio que he recibido. Es cierto que he tratado de denunciar las mentiras en las que hoy se cimienta la sociedad española. Las mentiras que los de mi edad, los más débiles de la cadena, estamos pagando muy caro: con desempleo, desilusión y miedo… miedo…miedo. No tendría, entonces, mucho sentido aceptar este premio, participar de esta gran mentira. ….. Mi padre me ha contado varias anécdotas relativas al funcionamiento de los premios de esta casa. Son muy divertidas, mi padre se parte el culo. Son divertidas si no nos ponemos en el lugar de aquellos escritores anónimos que año tras año continúan mandado sus manuscritos en la confianza -siempre con ilusión- de que pueden obtener el premio. Todos en esta sala sabemos que sólo había cuatro novelas con posibilidades de ganar, las presentadas por los cuatro autores a los que la editorial ha pedido que concurran. ¿Las otras doscientas? Je, je, permítanme que me ría. Es divertido. ¿Es divertido?

La Cuarta: Tengo veinticinco años. Tengo veinticinco años y toda una vida por delante. Me gusta escribir, me parece un acto de honestidad. Cuando escribo consigo ser yo mismo; el que sólo yo conozco; el que no tiene miedo. Para mí escribir es algo diametralmente opuesto a la mentira. En mi novela, a través de la ficción, he intentado desescombrar la verdad. No sé si lo he conseguido, pero el solo hecho de intentarlo me ha hecho sentir bien. Este premio es un instrumento de marketing, pura falsedad. No puedo predecir cómo seré dentro de treinta años. Es posible que me convierta en un farsante como mi padre. Pero hoy…  yo… Perdonen. Tengo que vomitar.

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A PENGUIN STORY

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Presentación1

 

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MILF

 mifffsss

Christmas´most exciting and desirable MILFs

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MUY GRANDE EL ROTO

muy grande (aquí) EL ROTO

Hoy en EL PAÍS

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Y A MÍ QUÉ

No se lo pierdan porque refleja el estado de las letras en este país. A esto dedican el tiempo libre los grandísimos (sin segundas ni por el uno ni por el otro) escritores que tenemos en España.

Hace unos días Alberto Olmos, en su blog,  sale en defensa (aquí) de Juan Manuel de Prada. Resulta que le han hecho una foto a este último leyendo en el metro y la circulan por la red llamándole gordo. Hoy, el llamado «gordo» se lo agradece (aquí) en su artículo del suplemento semanal.

Así termina De Prada:

Querido Alberto Olmos: si Diógenes estuviera vivo, en ti hoy habría encontrado al fin al hombre que buscaba y nunca halló.

¡¡Vamos a ver!! ¿Y a mí qué?

Todo esto es fruto del onanismo egocéntrico -valga la redundancia- que afecta a todos los escritores en cuanto se hacen un poco conocidos.

Si a usted, que es una persona anónima, que no ha utilizado su imagen para vender sus productos, que no se ha dejado entrevistar para vender sus libros, que no sale en la televisión ni en los periódicos… Si a usted que no es nadie, digo, le sacan una foto de forma subrepticia en el metro y la hacen circular por la red, entonces tiene todo el derecho de cabrearse y de poner una denuncia en la comisaría. Pero ¿estos? ¿De qué van estos tíos?

Alberto Olmos y J. M. de Prada

Si además de que me bombardean en las páginas de cultura con sus caretos y sus opiniones tengo que soportar sus quejas, defensas mutuas y comidas de rabo recíprocas, entonces apaga y vámonos. ¿Hablamos de escritores o de la Pantoja y la María del Monte?

¡¡¿Pero qué es eso?!!

Como dice la Daphne -la más folclórica de las integrantes de Patrulla de Salvación-:

¡¡QUE SE BESEN!!

¡¡QUE SE BESEN!!

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LA MEJOR NOVELA DEL AÑO, SEGÚN EL PAÍS, ES UN LIBRO DE ALFAGUARA

El año pasado, cansadas de que nos tomaran el pelo, organizamos una accion (aquí) de sabotaje para protestar y para denunciar el pasteleo que EL PAÍS y otros medios de comunicación se traen  con Alfaguara y otras editoriales. Por aquellas fechas (diciembre), EL PAÍS había organizado en su web una encuesta para elegir el mejor libro de 2012. Nosotras propusimos a nuestros lectores que votaran, pero que lo hicieran por la lista del cabreo:

Mejor LIBRO DEL AÑO: El xilófono de Pocoyó, Pocoyó, (Timun más infantil).

Mejor NOVELA: Monster High, Lisi Harrison (Alfaguara Infantil).

Mejor libro de CUENTO O RELATO no infantil: “Memorias I” de Jose María Aznar (Planeta).

Mejor POEMARIO: Revista MONGOLIA (Varios autores).

Mejor CÓMIC Título del Cómic: TMEO (Varios autores).

Mejor ENSAYO o NO FICCIÓN: La vida iba en serio de Jorge Javier Vázquez (presentador de “Sálvame”, Tele5).

El éxito de nuestra acción directa de sabotaje fue tal que EL PAÍS  se vio obligado a cambiar sobre la marcha las reglas de la votación. Este año lo han vuelto a hacer (aquí). Me refiero a montar otra vez la encuesta del mejor libro del año. Pero en esta ocasión se han protegido permitiendo solo votar por los libros que ellos proponen. Ahora mismo, en el apartado de mejor novela, con 2.113 votos emitidos en total, está ganando -¡¡QUÉ CURIOSO!!- la novela ‘La verdad sobre el caso Harry Quebert’ de Joël Dicker (Alfaguara). El libro estrella de Alfaguara (editorial del grupo PRISA, matriz de EL PAÍS) obtiene en esto momentos un 13% de los sufragios. Eso significa que alguien han clicado 275 veces en esa opción. Ya sabemos quién es.

Una mujer escribiendo en un ordenador portátil con el desenfoque de movimiento en los dedos para subrayar la velocidad. Foto de archivo - 5840852

Como ya nos esperábamos algo así, habíamos instalado una cámara oculta de video en el despacho de Pilar Reyes, la directora de Alfaguara. En la instantánea pueden ver un fotograma de la filmación obtenida. Pilar Reyes votando  desde su ordenador personal de forma repetida por ‘La verdad sobre el caso Harry Quebert’. Más abajo pueden ver cómo quedó el dedo de la aguerrida Pilar después de clicar 275 veces en la casilla de la novela de Joël Dicker. Si es que lo que no haga una buena editora por su libro… Eso es compromiso, dedicación y amor por la empresa, y lo demás mariconadas.

Además: estamos en el comienzo del laaaaaaargo año de celebración del 50 aniversario de la fundación de Alfaguara. Así que….

Actualización a 15 de diciembre de 2013 a las 16:39h

¡¡Qué emoción!! A esta hora del domingo -Pilar Reyes debe estar durmiendo la siesta- con 2.915 votos emitidos, Intemperie de Jesús Carrasco ha tomado la delantera por una cabeza. 12,59% para Carrasco y 11,69% para Dicker. (aquí)

¿Qué ocurrirá? Manténganse atentos a sus pantallas.

-Pili, tú, despierta.

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