Patrulla de salvación

-¡Margaret, Margaret! he visto en el Corte Inglés Un buen chico de Javier Gutiérrez, el último lanzamiento –a bombo y platillo- de Mondadori.

-Ya me he enterado, Daphne. Pero este no pienso leerlo. Ya me han engañado muchas veces en esa editorial. No tiro más euros ni desperdicio más horas.

-Oye: a ver si este chico, Gutiérrez, va a pagar los platos rotos por la Zambrapronolmos.

-Pues, puede ser. Pero ya estoy harta. Además, un chico que con dos novelas publicadas, ya tiene tres premios literarios –ahora que ya sé cómo funcionan esos galardones en este país- no me ofrece mucha confianza. Lo que sí he leído es la sinopsis. Y me parece indignante. Voy a hacer una reseña acompasada de la sinopsis. Va por ustedes, maestros.

-¿”Reseña acompasada de la sinopsis”? Margaret, ¿tú has vuelto a beber? Échame el aliento.

-¡Déjame, coñe! Here we gooo:

Nota: en negrita, y entre paréntesis, los comentarios de la sargento. No le hagan mucho caso. La dipsomanía es lo que tiene.

Sinopsis de Un buen chico de Javier Gutiérrez.
En esta última novela, Javier Gutiérrez deslumbra (¡Daphne: mis gafas de sol!) con una historia perturbadora y nada convencional (¿”nada convencional”? Si estuviéramos en 1980, vale, pero ¿hoy?…: rock, Malasaña, violencia y sordidez. Les aporto solo unos títulos: Madrid ha muerto de Luis Antonio de Villena, Días Contados de Juan Madrid y La calle de la luna de Kiko Méndez-Monasterio. Gutiérrez puede escribir lo que le dé la gana. Y, a lo mejor, hasta lo hace bien. Pero que los de la editorial no me vendan su novela como algo diferente. Ya está bien.) cuyo punto de partida es el encuentro casual entre dos amigos que compartieron grupo musical en el Madrid de finales de los 90 -con epicentro en el reconocible barrio de Malasaña- y que se separaron tras protagonizar una etapa vital de extraordinaria violencia y sordidez. (¿No se podía escribir: etapa violenta y sórdida? Esto me recuerda lo que decía mi prima Rosita, la de Albacete, cuando le gustaba un chico: “es muy monísimo”)

La novela desarrolla una fascinante voz narrativa (me estoy acordando de La Codorniz, que se autoproclamaba: “La revista más audaz para el lector más inteligente”. Pero con la diferencia que los del añorado semanario de humor iban de coña.), la del protagonista, profundamente íntima y visceral, (“profundamente íntima y visceral”, ¿eso no es una redundancia? Además –y me van ustedes a perdonar- la Samantha, que lleva un tiempo un tanto salida, me dice que esa expresión le altera, de nuevo, las meninges de la junta de culatas.) que a modo de diálogo interno (Uy, qué tufo a autoficción) comienza a reconstruir su pasado a partir de ese encuentro fortuito. Intercalando múltiples conversaciones cruzadas, jugando con los diferentes tiempos narrativos y con los recuerdos –algunos reales, otros falseados–, la narración se va construyendo a modo de un brillante rompecabezas (“brillante”: me vuelvo a poner las gafas de sol. Además, esto suena a excusatio non petita, acusatio manifiesta: el redactor, después de escribir “intercalando múltiples conversaciones cruzada” y “diferentes tiempos narrativos”, parece que, falto de confianza en cómo se desarrolla la narración, y con miedo a la palabra “rompecabezas”, necesitara arreglarlo añadiendo el adjetivo “brillante”. Digo esto, porque en otra versión de la sinopsis -la que aparece en la página de la editorial-, se resuelve el párrafo de esta forma: “historia narrada por medio de múltiples conversaciones cruzadas cuyas piezas encajan como un perfecto mecanismo de relojería”.)  casi una catarsis psicoanalítica, conforme el “buen chico” al que alude el título se enfrenta a sus demonios y culpabilidades. (Esto se repite al final del siguiente párrafo. Por si usted es un poco tontito y no lo había pillado.)

Un buen chico destaca por su maestro manejo de la estructura y el estilo narrativo (¿Quién certifica que es maestro en estructura y estilo? ¿Su abuela? Además, ¿quién destaca por manejar bien la estructura y el estilo? ¿el protagonista? ¿la novela? ¿el autor?) para construir un fascinante (ya se había utilizado este adjetivo un poco más arriba) relato que supone una lectura hipnótica y desasosegante, (esto de “desasosegante” ya se ha dicho. Ah, no, era “perturbadora”, perdón)  un descenso a los rincones más oscuros de la culpabilidad y el deseo. (Uuuuhhhh, qué miedo.)

-¿Lo ves, Daphne, hasta qué punto los de Mondadori nos toman, a los lectores, por idiotas?

-Sin duda. Margaret: vete a dormir una siesta, anda.